El oro recibe a este muerto de pólvora y oro enlutado, el descabellado, el chileno sin cruz de soldado, ni sol, ni estandarte, el hijo sangriento y sangrante del oro y la furia terrestre, el pobre violento y errante que en la California dorada siguió alucinante una luz desdichada: el oro su leche nutricia le dio, con la vida y la muerte, acechado y vencido por oro y codicia.

Nocturno chileno arrastrado y herido por las circunstancias del daño incesante, el pobre soldado y amante sin la compañera ni la compañía, sin la primavera de Chile lejano ni las alegrías que amamos y que él defendía en forma importuna atacando en su oscuro caballo a la luz de la luna: certero y seguro este rayo de enero vengaba a los suyos.

Y muerto en su orgullo si fue bandolero no sé ni me importa, ha llegado la hora de una gran aurora que todas las sombras sepulta y oculta con manos de rosa fragante, la hora, el minuto en que hallamos la eterna dulzura del mundo y buscamos en la desventura el amor que sostiene la cúpula de la primavera.